27 de febrero de 2013


Buenos Aires

Antes yo te buscaba en tus confines
Que lindan con la tarde y la llanura
Y en la verja que guarda una frescura
Antigua de cedrones y jazmines.
En la memoria de Palermo estabas,
En su mitología de un pasado
De baraja y puñal y el dorado
Bronce de las inútiles aldabas,
Con su mano y sortija. Te sentía
En los patios del sur y en la creciente
Sombra que desdibuja lentamente
Su larga recta, al declinar el día.
Ahora estás en mí. Eres mi vaga
Suerte, esas cosas que la muerte apaga.

Jorge Luis Borges
Foto: Parlemo (Del Libro Buenos Aires Buenos Aires)

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